Печаль моя светла
Сначала новость оглушила и парализовала. Так бывает, когда ты знаешь, что победить болезнь нельзя, но веришь, что еще есть надежда.
Умер Дмитрий Хворостовский. Волшебный голос. Обволакивающая харизма. Кто не слышал и не видел его вживую, тот и сотой доли его искусства не поймет. Я помню, как на концерте мы слушали песни военных лет в исполнении Хворостовского. Плакала я, плакал мой спутник, полковник с боевым прошлым, вытирали глаза платочками люди разных лет и поколений. И это были просветленные слезы, после которых еще долго хочется молчать и вспоминать волшебный, проникновенный голос.
Моя мама обожала Хворостовского, его голос. Когда она умирала, долго, мучительно, всегда на вопрос сделать еще укол обезболивающего, говорила, я потерплю, поставь мне лучше романсы. И я включала записи романсов Чайковского или «Иоланту» и она долго-долго слушала волшебный голос Хворостовского, забыв о боли и приближающейся смерти.
Печаль моя светла. Он ушел в мир иной, где тоже будет петь и, может быть, встретится с моей мамой, но нам оставил свой голос, свой облик мужественного сибиряка, Полубога.
