Родительская суббота

Утром проснулась от того, что услышала голос мамы. Она никогда мне не снится, но в какие-то важные моменты я будто чувствую ее присутствие или вот так вот слышу тихий голос. Проснулась и вспомнила: сегодня же родительская суббота. И не простая, а Вселенская. Время вспоминать и поминать всех своих родных и близких, даже тех, имен кого мы не знаем, но они точно были в нашем роду.

Подумала, хорошо бы сегодня купить мимозу и отвезти на кладбище: мама любила уткнуться всем лицом в желтые шарики и вдыхать их терпкий аромат. И свечи зажечь дома под бабушкиными образами. Они так намолены ее молитвами, что и меня, заблудшую душу, оберегают. В храм вряд ли зайду, а вот записочку под образа положу с именами тех, кого знаю, помню, о ком только слышала из бабушкиных уст. Такие записочки я писала своим детским почерком под бабушкину диктовку: ее больные пальцы уже не могли держать карандаш. Когда делали ремонт, собрала их и вложила в бабушкин молитвенник, так и лежат там, и пахнут ладаном. И, кажется, что память уже живет сама по себе, напоминая мне лишь иногда о том, как много уже в жизни потерь. Но эти дорогие мне люди ушли лишь телом, своим присутствием в доме, а в душе и помыслах всегда живы и всегда рядом. В этом, наверное, и есть сила ЖИЗНИ. Вечной.